... тяжело нам, авторам.
Когда-то, неведомо с каких просторов английской литературы, представленной по большей части старыми английскими детективами и классиками, перечислять которых поименно суть позёрство, в мою ранимую творческую натуру запал образ: писатель-любитель, навязчиво тычущий всем кипу листов со своим «гениальным шедевром». Образ был настолько непривлекателен, а точнее, попросту жалок, что во мне мигом родился, укоренился и с тех пор цветет и пахнет буйным цветом Комплекс Автора: мне страшно говорить с людьми о моей книге.
То есть, мельком упомянуть - это я могу. Дать ссылку, где почитать, - да хоть четыре штуки. Уже почитавшего и откровенно одобрившего могу спросить: а вот это тебе как? А о том что думаешь?
Но
как, святые ежики, мне добывать мнения тех, кто пока не добрался? Играть ту самую комично-жалкую роль автора, бегающего с горящими глазами и кипой исписанной бумаги, каковую кипу он (автор) тычет в руки каждому встречному, также подвизающемуся на ниве литераторской? «Вот, дорогой человек, почитай мою гениальную книжку!!!»
А с другой стороны - как иначе-то?
«Эээ, я тут накропал какой-то отстой, но может, вы почитаете» - еще хуже. Во-первых, это не отстой. Если бы был отстой, я бы, уж наверное, сам заметил? Ага, не факт. Но если бы так думал - то не хотел бы читателей. А я хочу. А во-вторых - показуха это ваше принижение себя. Этакое дешевое кокетство, нацеленное на то, что сбежится народ с воплями: «Да ты что?! Какой отстой, се шедевр!!!»
букафки... много... о тяжкой жизни нас, авторов
Пфе.
Но я одновременно и хочу этих самых читателей - и не хочу. Дилемма...
Для начала, я пишу не для дебилов, так. Да простят меня все боги писателей, шимы и ежики, но да, я умный и пишу для умных. Далее - я пишу фант-альтернативу, и ежели кто этот жанр в упор не вкуривает, то увы, но для него я ничего сделать не могу. Как-то моя искренне уважаемая и любимая мама, послушав вырвавшийся залп моих литературно-жизненных излияний, огорченно вопросила: «Ну почему ты не пишешь о жизни? У тебя бы получилось!».
Имеется в виду (и периодически говорится), что мои литературные изыскания суть «придумка», к жизни отношения не имеют и никому не потребны, а напечатать их смогут только в случае феи с волшебной палкой, потому что - цитирую - «об этом всё уже написали».
Мда. Увы. Кстати, я пишу именно о жизни. Как и любой фантаст. А на вопрос а-ля Стон Души «О чем - об этом?! Ты же вообще не читаешь фантастику!!!» - мама уклончиво поминает Саймака и Стругацких (единственных признаваемых ею фантастов). Нет, я очень люблю Саймака и Стругацких, но могу поручиться, что о различных видах переплетения душ у не-совсем-людей с далекой-далекой планеты они точно не писали.
Если подумать, мало кто пытается писать утопии. Антиутопистов куда больше - вероятно, куда проще представить жуть-кошмар, нежели общество, где жить легко и приятно. И я вам скажу - таки это непросто. Моя счастливая страна долго в муках рождалась в спорах с другом-физиком, человеком крайне дотошным, дай бог ему здоровья, потому что его въедливые «что и почему» невероятно много для меня прояснили. И как (все-таки) реалист, я уточнил, что созданное мною счастье не только развилось не само, а было тщательно продумано и создано крайне необычным человеком (условно), но плюс к тому - сие счастье было построено в далекой-далекой галактике, в мире упомянутых не-совсем-людей, под присмотром вообще не людей, в стране, специально накрытой энергетическим куполом с кучей встроенных полезных функций, но главное - не допускающим в экспериментальную страну всяких там заграничных.
Мораль: у нас такого счастья не будет. Ну, разве что генетика вкупе с прочими тонкостями извратится и мутирует нам такого супер-гения, как тот парень, что создал страну вместе с куполом. Хотя нет - не выйдет всё равно. Здравствуй птичка обломинга. Там еще и планетка была крайне любопытственная... коренные тамошние жители, ээ... молчу!!!
Но фиг с ним, с моим сюжетом. Точнее, совсем не фиг... А вот как быть с заманиванием новых читателей?
Я же их боюсь. Я банально боюсь того, что придет не деть дебильный, а реально умный, начитанный человек - и скажет... в общем, ничего хорошего не скажет. Просто потому, что у меня нет срывающегося в галоп с первой строки действа, а зато есть совсем другой мир, но это отнюдь не сразу понятно, потому что - вот скажите, вы часто говорите о вещах, которых в нашем мире нет? Например, о шушелях. Вот зашли вы с другом в бар пивка попить - и давай говорить о шушелях... или о хрючках.
Угу, я тоже не знаю. Хз, кто сие такое. Именно по этой причине мы о них и не говорим.
А с какого перепугу мои герои будут (преданно глядя «в кадр» на читателя) рассуждать о явлениях, знакомых нам, но которых у них там (слав-те господи) нету? Например, о разводах, бастардах и проституции... или о феях, эльфах и единорогах... или о корпорациях, террористах и пособиях по безработице...
МОЛЧУ
Боюсь я читателей. И не так посторонних, абсолютно незнакомых - как моих друзей. Потому что их мнение для меня весомо. Потому что если они чего не поймут или не одобрят - мне захочется спорить и объяснять.
А большинство «критиков» почему-то считает, что автор обязан быть благодарен и бессловесен. Вот он я, критик, божий дар для автора и по совместительству Глас Свыше - уделил вам аж пару часов своего драгоценного времени. Пади ниц, автор, и молчи в тряпко.
О том, что автор не от балды всё это написал, а сперва подумавши, а также о том, что мысль автора не обязана быть понятна прям сразу, ибо у автора переклин на детективах и загадках, - критик не всегда задумывается. О том, что он (критик) читает авторский труд бесплатно, в то время как в магазине книжечка стоит нехило, - тем более не вспоминают.
Нет, люди-критики-читатели... я вас люблю!!! Хотите ругаться - ругайтесь! Но хотя бы позвольте автору тоже слово молвить... и хоть иногда над оным словом подумайте... нэ?
А то у меня уже прочно укрепилась в сознании логическая цепочка: «я, то есть автор, что-то робко вякающий о своем мире и своих героях» = «досадливо-снисходительное хмыканье знакомых на тему - он, конечно, псих и пишет плохо, но мы его любим не за это, был бы человек хороший».
Я не хороший человек, кстати. Но я хороший придумщик, рискнувший стать еще и писателем, и глухо увязший в невозможности перевести свою историю в букафки. Первый том - у меня вроде получилось. А дальше... Трясины Тьмы! (а еще ксо, подземные шимы и массаракш... от которого, вероятно, произошел и мой «кшасс», и совершенно независимо - «ксаш» Рианнон. Что такое в наших головах заставляет нас всех ругаться словами с буквой «ш»?)
-
-
23.10.2009 в 11:54-
-
23.10.2009 в 11:55И что с этим делать - «ша» его знает... ))
-
-
23.10.2009 в 11:57-
-
23.10.2009 в 13:43-
-
23.10.2009 в 14:31Шимрис, куда мы денемся ))
-
-
23.10.2009 в 19:28-
-
27.12.2009 в 18:05Нечего тут советовать - только идти вперед, сцепив зубы, если потребуется. Потому что чем ближе и значимее человек, тем важнее и его мнение, тем страшнее "не совпасть" в чем-то очень важном для тебя... Наверное, потому так легко делиться своими проблемами в поезде или где-то в случайной командировке, когда ты знаешь, что с этим человеком не столкнешься больше никогда, - вроде бы и душу облегчил от тяжелых мыслей, и когда вдруг мнение этого человека.... неперсонифицированное, если можно так сказать... не совпадет с твоим, легче отмахнуться, мол, все люди разные.... Частично потому, что от постороннего ничего не ждешь. А от родных и близких необходимо понимание и поддержка, поэтому и мнение их очень важно.
-
-
28.12.2009 в 02:32... еще бы все родные-близкие это понимали )
-
-
29.12.2009 в 01:24К сожалению, не все и не всегда........ Своя шкурка часто поближе к телу находится ((
-
-
29.12.2009 в 02:59Тоже верно... *по аналогии со шкуркой вспомнил Лису, без котоой скууучно*
-
-
29.12.2009 в 20:48