... нет, это не совсем то, что я хотел... совсем не то. Мне хотелось
оторваться от фиолетово-черного.
Побыть с солнцем...
«Он лица беспокойный овал
Гладил бархатной темной...»

Вообще это было весело... до определенного момента.

Но у меня есть такая дурацкая черта... если мой сюрприз не удается, первое побуждение - вообще всё поломать, разбить и учинить бардак. Я как раз из тех психов, которые долго, педантично и любовно подыскивают самый прекрасный букет роз для своей избранницы, следят аки коршун за тем, чтоб каждый цветочек в букете был идеальным, долго ищут специальную, единственно подходящую красивую бумагу, продумывают до секунды, в какой момент и каким причудливым образом его подарить - и выкидывают его в мусорное ведро, если вдруг избранница мельком роняет, что этот сорт роз не очень любит.

«Если можешь, беги, рассекая круги,
Только чувствуй себя обреченной
Стоит солнцу зайти, вот и я
Стану вмиг фиолетово-черным»

«Рукописи» тоже когда-то были неудавшимся подарком. И я был такой радостный и предвкушающий - а когда подарок не получился, так эта идея у меня и не пошла. Там, на беоне. Хотя я старался, честно старался, но... Потом были моменты воодушевления... когда в «Рукописи» приходили люди, говорящие, что тоже хотят помочь... все они были для меня очень важными. Их было трое... и все они как-то очень тихо,
без объяснений, пропали. Просто исчезли из сферы моего сетевого существования.

«Да, сегодня позволено все,
Что крушишь себя так увлеченно»


Мне постоянно казалось, что эта идея - сообщество для писателей - нужна. Не мне... точнее, не только мне. Что самим писателям очень важно и интересно будет встретиться и поговорить. О том, что для них по-настоящему важно. О книжках.
О перипетиях сюжетов, о характерах героев, о том, как привлечь интерес читателей - и надо ли его привлекать, и какого рода бывает интерес, и способы его привлечения...

Наверное, я наивный человек. Я и вправду верил, что достаточно показать людям
друг друга - и... «мы построим наш Дом Дружбы» (с) Гена, крокодил. (Или Чебурашка).

«Видишь, я над тобою кружу...»


Я устал. Просто устал... от того, что это - не так. От того, что людям не интересны люди. Писателям не интересны другие писатели. Никто не хочет и не стремится что-то давать - все нацелены только брать. И лучшие - это те, кто иногда заходит
и пишет очень просто... простые слова похвалы. Спасибо всем, кто их пишет.

Но это - поэты... и для поэтов. Поэты - особые люди... они дышат стишно, они живут
в ритме и рифме, они говорят не затем, чтобы что-то нам рассказать, - нет, они просто выплескивают, а то задохнутся. Словами, строками, песнями... чувствами. Кружевами слов... Поэты - танцующие в кружевах. И поющие в них. Заметили разницу? Первое - способ жить и дышать. Второе - акт Творения.

Но я не о поэтах... пусть их танец будет всегда в облаках и звездах, и сопровождаться мелодиями Рахманинова и Грига... и «Дьявольской трелью», и странными дикими песнями «Театра трагедий», «Макбета» и «Озера слез»... или джи-роком, Нау и «Агатой Кристи»...

«... и в дебри сказочной тайги падают они»


Но я - о писателях. О плетельщиках кружев другого рода... да и кружева ли плетут они? В чем разница меж бардом с неизменной гитарой - и архитектором? Разница между тем, кто взмахами мела рисует странные недолговечные картины на асфальте - живые лишь до первого дождя и до первого тяжелого ботинка, - и тем, кто создает скульптуру или расписывает стены храма?

Разные силы... одни - поют в Кружевах, творя прекрасные мелодии и кружась в танце под пение мелодий чужих Кружев. А другие - ткут сами эти Кружева. Танец недолговечен... но существует и более нетленная красота...

Те, кто творит миры. Те, кто производит на свет детей собственных душ... и разумов - вот что важно. Разумов - всегда. Те, кто не может выдохнуть просто плетенье слов... архитекторы миров, архитекторы сердец и сознаний.

Я думал, что им всем - как и мне - так важно не быть в вакууме. Дышать одним воздухом с другими...

«Мусорный ветер, дым из трубы,
Плач природы, смех сатаны,
А все оттого, что мы
Любили ловить ветра и разбрасывать камни»


Но я слышу только молчание. А когда его нет - я думаю о том, не лучше ли, чтобы молчали... Хотя нет - не лучше. Любые слова о книгах лучше, чем вообще никаких слов. Даже если я не согласен. Если мне хочется спорить. Даже если злюсь или обижен. Эмоции пройдут - останутся размышления... из которых я однажды, собравшись с силами, слеплю теорию - очередную мою Теорию о Книгах.

Молчание меня убивает. Почти так же, как и пропавшие люди, и стертые дневники... Хотя в сети пропавшие люди начинаются именно с молчания. Вы пропадаете
для меня, когда я не вижу ваших слов. Когда не могу достучаться, потому что не знаю, куда стучать...

Зачем стучать, если по доброй воле выбрано молчание?

«Песочный город, построенный мной,
Давным давно смыт волной.
Мой взгляд похож на твой,
В нем нет ничего, кроме снов и забытого счастья».


Это смешно - что мне больно видеть, как то, куда выброшено столько сил, оказывается заброшенным и забытым? Сообщества на беоне, оставленные дневники... Пустующий Перекресток.

Люди, которые просто уходят... поселив там кого-то - и бросив. Вам всё равно? Они не живые для вас, эти мимолетно созданные дети... Детей так часто создают мимолетно, не думая... Кто вам сказал, что вот так - заброшенными - они не умирают от голода?
И что никому не больно...

Дети ваших фантазий, выброшенные в мир бездумно... даже если эти дети - отражения вас самих. Кто сказал, что отражения не живут отдельно от вас... и что они вообще всего лишь отражения?

Тогда, быть может, и я лишь просто тень, несуществующий... которому не больно.

«Дым на небе, дым на земле,
Вместо людей машины»


Миры, в которые вложены силы, - но они как земля, которую никто не станет распахивать, как урожай, который некому снимать... Истории, которые не читаются. Истории, которые не продолжены.

Мне казалось, трудно будет остановить людей, когда они станут говорить... трудно будет отсеять нужное от ошибочного... Но я в той же тишине - лишь иногда возле меня слышится голос... и я хватаюсь за него, как за канат, брошенный в бурю с борта... Но этих голосов так мало.

Зачем я это затевал? Почти никто почти ничего там не говорит - не происходит того, что мне кажется творческим процессом... Потом я читаю, что там у нас одни штампы, - но даже это я хотел бы видеть именно там, в сообществе, где на это отзовутся... возможно. Обидятся и станут доказывать, приводить примеры, разбирая, что можно
и что нельзя считать штампом... и это будет уже хоть что-то.

Хоть что-то, кроме безмолвия и пустоты.

Нет, всё-таки я идеалист.
«Моя смерть разрубит цепи сна,
Когда мы будем вместе»

«Hет, не хватит, ещё и ещё.
Hет, не хватит, ведь было такое...»

цитаты из «Пикника»,
«Агаты Кристи» и «Крематория»